Escassez;

.somos condicionados pela falta. esta catapulta que nos lança até o próximo átimo de contentamento. viajamos em círculos pela ilha do medo. nunca plenos. rumo à morte.

Camusticamente;

.contraponho meu gosto por mistérios. o que me enlouquece neste homem esta nú. mãos de beleza obscena. um pequeno gozo morto quando toca meus cadernos.

Do que não se vê;

.seus olhos parecem ostras. tenho a impressão é que dentro delas. invólucro. é que estão os verdadeiros olhos.